O Sol grafita,
na mesma cor,
formas movediças,
planos do preciso momento.
Sem palavras,
a outra revolução
não inventa,
e desfaz-se numa nuvem.
na rotação assegurada.
ou o espaço das nuvens que passam, ou quase poesia. Isso existe?... [quase] nada. Dádiva desinteressada e desapossada, o que faço aqui é de minha autoria, salvo indicação em contrário. O que me ocupa?
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