Contemplado, rugia, a baforada gordurosa e salina, o cheiro forte a iodo, o imaginado manto branco que não caíu em mim...
Que pena não sentir o corpo frio e molhado,
Trono de mar bravo.
ou o espaço das nuvens que passam, ou quase poesia. Isso existe?... [quase] nada. Dádiva desinteressada e desapossada, o que faço aqui é de minha autoria, salvo indicação em contrário. O que me ocupa?
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