Sebastião e Sofia...

Para a Sofia,
que chegou à Gramática Portuguesa
e onde estava – feminino: poetisa
escreveu: feminino: Poeta.
Arrábida, 10.04.1949

[AQUI]


O Sebastião anda comigo, volta não volta perscruto na internet, e vou juntando as minhas conchinhas. Esta é mais uma.

Recentemente perdi a oportunidade de comprar o seu primeiro livro, com dedicatória manuscrita pela sua mão.

Descuidado do próprio interesse e ingenuamente entregue à vida espontânea e imprevidente [plagiando Vitorino Nemésio], vou-me desbaratando. Fica o apontamento.

No tempo em que o esse não era um meando, mas sim um anzol...

Nem sei o que afirmo, nem onde me firmar.

Mais perdido não posso estar.

Fetiches!

Colherzinha de plástico...

Depois de comido o gelado,

Passeando pelo jardim,

Em dia de ventania.

Que fique assente os meus pecados.

Pregão de melancolia...

Lindo e triste o que ouço

Flauta de amola-tesouras

Só se dá por isso

Quando já não se é moço

Por mais voltas que dê...

Anacamptis pyramidalis

Deixo-me levar, e não sei

Acontece-me ficar assim encantado

Com a beleza a meus olhos

Crédulo e sem respostas

Permanente estar a tempo

Que se esvai

Tanto de nada.

Sou assim, e pago o preço.

Colhida para Ti,

O que não faria

A orquídea

em

pirâmide

Eis o cálice...

Discorrendo.

Nas duas existe imprecisão, na fronteira bem humana em que a impercetível deriva diária causa mais afastamento do que o movimento brusco. O desleixo causa mais dano do que a fúria, corrói. Talvez nas Cartas de Santa Clara consiga chegar ao que ouvi ontem.

Podar é balancear, não basta olhar para o ramo seco, também o vivo poderá ter de ser cortado, para que outros ganhem renovado vigor. É como o ditado: há chuva que seca e sol que rega. O fruto que atesta a justeza do trabalho.

Seja a causa ou o protetor, parábola ou prática de gestão [“Alexandre, a nossa querida companhia está a perder agressividade”], o fio condutor é o mesmo:  que haja um pouco para todos, e que ninguém se perca em demasia.

O caminho [da vida] fica mais fácil com marcação, por pouca que seja, ou até mesmo impercetível [quando está mas não se quer / consegue ver], especialmente em dias de má visibilidade. Penso que a resposta ao Eugénio Lisboa passa por aqui: a cultura como fenómeno evolutivo coletivo [redundância pois o evolutivo pressupõe o coletivo, não há evolução sem o coletivo, pois um só não se reproduz], não existe para o individuo, condiciona-o e desenvolve-se com o sucesso do seu grupo.

Da beleza perdida / escondida à beleza esclarecida, qualquer que seja o caminho, desde que esclarecido.

Houve uma parte interessante, que me deu um conhecimento da vida enorme, enorme, enorme. Ter trabalhado como operário no turno da noite. Seis semanas. E trabalhei como vendedor cinco meses. Levantava-me às cinco da manhã e deita-me às dez, onze. Vendia, entregava e carregava uma tonelada de margarina por dia. Com os vendedores, aprendi os truques todos. [AQUI]

Uma lição de vida, de conduta. É a única coisa que me interessa deixar. O resto é um património que têm de cuidar, para o qual outras pessoas contribuíram. Meu é aquilo que penso, aquilo de que gosto, aquilo que defendo e que espero que topem. E que tenham respeito pelas pessoas. Só me irrito verdadeiramente quando não há respeito pelas pessoas. [AQUI]

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Post scriptum

O ponto de partida desta mensagem foi o que ouvi na missa por intensão de meu pai, no Dia de S. José Operário, Igreja Alto do Lumiar – Paróquia da Nossa Senhora do Carmo. O Mosaico completou-se com as entrevistas ao empresário Alexandre Soares dos Santos, pelo qual o meu pai tinha consideração, árvores que encontrei pelo caminho [choupo-negro], e um pendente que tenho por resolver, tanto mais que é questão sobre a qual ocupo ociosamente o meu tempo: o que é a cultura?... para que serve foi a questão colateral colocada por Eugénio Lisboa, que me traz à memória Rubens Borba de Moraes: Para que servem livros antigos?... Para que serve a poesia?...

Velhos cavalheiros.

A imagem perdida...

 O toco entretanto já se dissolveu, mas quando o fotografei fui interpelado por um velhote de sotaque estrangeiro, para lhe mostrar o que tinha acabado de fotografar. Tocamos palavras breves, já não me recordo ao certo, mas adorou, eu também, assim com esta facilidade e exagero, tanto assim que foi parar à parede da cozinha [é um lugar especial porque nele se começa o dia].

Voltei uns tempos mais tarde, mas entretanto mudara a luz, o verde, as rugas do tempo. Depois foi a avaria no disco rígido onde esta foto se encontrava, e o que escapou foi o papel hoje digitalizado, removido da parede, porque as ando a limpar para depois pintar, assim tudo tão prosaico, tão lindo.

O papel vai ficar guardado, religiosamente, assim com esta facilidade e exagero.

Perdida duas vezes, teimosamente reencontrada.

Despojos.

A primavera é a mais fugaz das estações, nela a vida ganha garras, sente-se o prelo da reprodução. É um quarto de tempo fervilhante com todos os inícios. Não há semanas iguais: pare, escute, olhe, cheire, toque. É o abrir do meu Abril [sem maiúscula é um desconsolo].

Foram as únicas que fotografei, numa obstinação: parei, fotografei com pressa, e à falta de luz acresceu a sombra de um edifício que cortou o entardecer. Só dei pelos botões depois [a salvação desta foto foi puramente casual].

Mas não podemos adiar o momento certo, a pulsão, senão...

Vem o tempo seguinte...

O da natureza-morta.

Espreitando um recomeço.

Amanhã é o Dia do Nosso PPA, mas hoje, o meu, quero-o despojado.