A primavera é a mais fugaz das estações, nela a vida ganha garras, sente-se o prelo da reprodução. É um quarto de tempo fervilhante com todos os inícios. Não há semanas iguais: pare, escute, olhe, cheire, toque. É o abrir do meu Abril [sem maiúscula é um desconsolo].
Foram as únicas que fotografei, numa obstinação: parei, fotografei com pressa, e à falta de luz acresceu a sombra de um edifício que cortou o entardecer. Só dei pelos botões depois [a salvação desta foto foi puramente casual].
Mas não podemos adiar o momento certo, a pulsão, senão...
Vem o tempo seguinte...
O da natureza-morta.
Amanhã é o Dia do Nosso PPA, mas hoje, o meu, quero-o despojado.
As flores tem alma,
ResponderEliminarSe morrem, na nossa imaginação,
Se partem no nosso entendimento,
Sua alma respira, com obstinação.
A flores tem alma,
Morrer? jamais se vão,
Sua alma se expande
Na vida, certo estava Platão.
Ela renascem no corpo de uma flor,
A exalar perfume, de paz, de calma
De beleza, de transcendente amor.
É a essência de vida, é sua alma.
A flor que vês, não é sua alma,
Mas o casulo que aos olhos floresce,
Dá vida as flores e, ao poeta, acalma
sua verve de amor, e surge vida, versos.
(Samuel C Duarte, 25 de abril de 2021)