Praceta dos Astronautas.

20 de julho de 1969, 16:18 EDT [21:18, hora em Portugal]: “The Eagle has landed.”

20 de julho de 1969, 22:56 EDT [21 de julho de 1969, 03:56, hora em Portugal]: "That's one small step for a man, one giant leap for mankind."

A toponímia de Sinta regista assim a chegada do homem à Lua:

A Missão Apollo 11 foi lançada às 9:32 EDT [14:32, hora em Portugal] a 16 de julho de 1969. Fotografei esta placa toponímica, e o local onde está, ao final do dia 16 de julho de 2019. Fica AQUI.

O poeta apanha-lhe os contornos e a con[tradição]:

Poema do homem novo

Niels Armstrong pôs os pés na Lua 

e a Humanidade saudou nele 

o Homem Novo. 

No calendário da História sublinhou-se 

com espesso traço o memorável feito. 

Tudo nele era novo. 

Vestia quinze fatos sobrepostos. 

Primeiro, sobre a pele, cobrindo-o de alto a baixo, 

um colante poroso de rede tricotada 

para ventilação e temperatura próprias. 

Logo após, outros fatos, e outros e mais outros, 

catorze, no total, 

de película de nylon 

e borracha sintética. 

Envolvendo o conjunto, do tronco até aos pés, 

na cabeça e nos braços, 

confusíssima trama de canais 

para circulação dos fluidos necessários, 

da água e do oxigénio. 

A cobrir tudo, enfim, como um balão ao vento, 

um envólucro soprado de tela de alumínio. 

Capacete de rosca, de especial fibra de vidro, 

auscultadores e microfones, 

e, nas mãos penduradas, tentáculos programados, 

luvas com luz nos dedos. 

Numa cama de rede, pendurada 

da parede do módulo, 

na majestade augusta do silêncio, 

dormia o Homem Novo a caminho da Lua. 

Cá de longe, na Terra, num borborinho ansioso, 

bocas de espanto e olhos de humidade, 

todos se interpelavam e falavam, 

do Homem Novo, 

do Homem Novo, 

do Homem Novo. 

Sobre a Lua, Armstrong pôs finalmente os pés. 

Caminhava hesitante e cauteloso, 

pé aqui, 

pé ali, 

as pernas afastadas, 

os braços insuflados como balões pneumáticos, 

o tronco debruçado sobre o solo. 

Lá vai ele. 

Lá vai o Homem Novo 

medindo e calculando cada passo, 

puxando pelo corpo como bloco emperrado. 

Mais um passo. 

Mais outro. 

Num sobre-humano esforço 

levanta a mão sapuda e qualquer coisa nela. 

Com redobrado alento avança mais um passo, 

e a Humanidade inteira, 

com o coração pequeno e ressequido, 

viu, com os olhos que a terra há-de comer, 

o Homem Novo espetar, no chão poeirento da Lua, a bandeira da sua Pátria, 

exactamente como faria o Homem Velho. 

António Gedeão, in "Novos Poemas Póstumos" [AQUI]

Nasceu "Poema do astronauta", a 30 de agosto de 1970 [AQUI]

E é tudo o que temos...

A beleza frágil...

Imagem da Missão Apollo 11 - Vista da orla lunar, com a Terra no Horizonte [AQUI].

O suporte vital...

O vasto espaço que nos insignifica [não existe no dicionário]...

O exterior agreste do infinito absoluto das grandezas físicas...

E tudo o que temos é o nosso PPA,
Que é o nosso futuro.
Temos de ir mais dias à Lua!

[Intencionalmente escrita em Helvetica, a mais parecida com a Futura do cabeçalho, e intencionalmente publicada às 21:18 do dia 20 de julho de 2019; é que quando passaram 20 anos comprei este patch, e agora passam 50.]

E pluribus unum.

[EM CONSTRUÇÃO... ASSIM JÁ NÃO POSSO ADIAR OU VOLTAR PARA TRÁS]

Quase meio-dia do penúltimo dia, uma fila imensa para a bilheteira, a entrada congestionada da exposição. Menos de meia-hora desisti. A minha impaciência, e o desconforto, que raia a dor, na minha lombar, despacharam a pronta ação: vamos andar pelo jardim [o que não tinha feito nem antes, nem depois pela manhã, e agora é tarde para lamentar... meias-medidas na ação].

Acontece que o jardim... é sempre tão bom percorrer este jardim, e outros jardins, em todas as ocasiões e disposições: Oliver Sacks é perentório: In forty years of medical practice, I have found only two types of non-pharmaceutical “therapy” to be vitally important for patients with chronic neurological diseases: music and gardens. Mas acontece que no jardim também existia uma outra exposição.

Patético e frágil...

E fui lendo, em voz alta para quem me acompanhava,

Obviamente fui atrás do poema cujo primeiro verso dá o nome à exposição, e procurei traduções, o que gosto de fazer para confrontar com a minha leitura... sensibilidade e algumas dificuldades. Wider... mais VASTO sim, o mais AMPLO não ficava tão bem, mas António Damásio, na sua entrevista ao Expresso, vai mesmo pelo literal mais LARGO, e explica: Nesse poema fala de algo que não é mais vasto, é mais largo. [...] Há variadíssimas coisas de grande valor no poema. Primeiro é a ideia de que o cérebro é mais largo ainda do que o céu e que um deles, o cérebro, contém o outro, que é o universo. Depois o conceito de "ease and You beside". É um verso lindo, porque o "ease" é a facilidade, a desenvoltura, e o "You beside" é o eu, a consciência. Filósofos da consciência e alguns neurocientistas insistem no contrário, na dificuldade, até mesmo na impossibilidade, de compreender como é que o cérebro pode permitir a consciência. Emily Dickinson tem esse verso que diz exatamente aquilo que eu gosto de dizer. Que há uma naturalidade e uma facilidade em comprender como é que o cérebro pode criar a consciência. Para fazer isso precisamos de ter a possibilidade de compreender os diversos componentes da consciência de uma forma inteligente.

The Brain—is wider than the Sky—

For—put them side by side—

The one the other will contain

With ease—and you—beside—

The Brain is deeper than the sea—

For—hold them—Blue to Blue—

The one the other will absorb—

As sponges—Buckets—do—

The Brain is just the weight of God—

For—Heft them—Pound for Pound—

And they will differ—if they do—

As Syllable from Sound—

Emily Dickinson, c. 1862 [AQUI]

No fundo é ter a consciência de que existe uma unidade, que nos permite avançar.

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Post scriptum

Apostei em meias-tintas para o titulo desta mensagem, pois não gosto de futebol, e gosto do verde [a cor que vejo como predominante, por ter as melhores relações de produtividade com a luz solar. In Flauta de Luz, Nº 5, página 253].

Dear Patrick, this message is dedicated to you, not only because I'm in fault with you [I did not respond to your kind comments], and both share the same taste for nature's simple and disorderly things [I think].

Desimaginei-me de te colher...

Estão numa curva de passagem, e não tenho como escapar: meia volta e parei, para estar com elas... e sempre que lá passar, irei dizer adeus, até mais nunca acabar. Perto do oratório a Nossa Senhora de Fátima em Bolembre, nas Fontainhas de Cima.

O corte fatal é instantâneo,

Não dá para alimentar a ilusão com água, num jarro.
As dúcteis pétalas prostram-se
E a cor assim estendida, apesar de viva, denuncia a morte.

Na brisa é bailarina,
Uma audaciosa Marylin
Na rajada resiste
E apesar de delicada e desengonçada
É forte e não parece [perece]

Quero-te tanto assim,
Mas só pode ser [n]o momento
A minha sombra ao redor de ti.

Papoila... Livre [podia ser, mas não foi... algures no outro lado, pondo de lado a fantasia].

Às voltas...

Com um livro de poemas debaixo do braço, do mesmo, parado no tempo...

mas não sentado, com a preocupação de marcar o tempo.

Domingo de Páscoa de 2019. Foi a primeira desde que nasci, a próxima será em 2030, depois em 2041, e finalmente em 2052. Estatisticamente possível, mas daqui não passo, porque o tempo não pára.

Excerto enxertado?

O excerto vem daqui, um poema que se presta muito a prestações. O pedaço remete-me para o Cosmos, mnemónica subvertida pelo inconsciente.

Temos tão pouco do tanto que nem pensamos, e acabamos.

[...]
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
[...]

Creio que houve aqui uma enxertia: versos de poema que se aplicaram sobre outra poesia, e que se desenvolveram:

Algum dia o poema será a buganvília

pendente deste muro da Calçada da Graça.

Produz uma semente que faz esquecer os jornais, o emprego e a família,

e além disso tudo atapeta o passeio alegrando quem passa.

Mas antes desse dia há-de secar a buganvília

e o varredor há-de levar as flores secas para o monturo.

Depois cairá o muro.

E como o tempo passa

mesmo contra vontade,

também há-de acabar a Calçada da Graça

e o resto da cidade.

Então, quando nada restar, nem o pó de um sorriso

que é o mais leve de tudo que se pode supôr,

será esse o momento de o poema ser flor,

mas já não é preciso.

Poema da buganvília, assim o criou António Gedeão [in Linhas de Força, 1967].

Será que ainda existe na Calçada da Graça?

Procurarei indagar, afinal a poesia é bem real de alcance prático.

E o pó de um sorriso?

A primavera chega de noite...

quase em Lua Cheia, mas não é assim que a vejo. É pela manhã, de um dia 21, um hábito que só com o tempo volta. Nisto de revoluções e frio vem tudo do espaço, e ocorre-me logo o binómio de Newton, ou as palavras de Feynman, a beleza que se esconde num equinócio.

ASH diz que é «a estação do ano que pior literatura produziu ao longo da história da humanidade», e há quem construísse jardins para a perpetuar [ver página 15]. De tudo isto não sei o que dizer, apenas que me chega um certo conforto de alma. É bom sentir a primavera com os sentidos do Caeiro, ou na carne como o Queiroz. É tudo quanto me basta. Fico com o que tenho e o que dou.

Possivelmente uma Abutilon darwinii, fotografada por mim no sábado passado, sobre esta notícia. Na berma da estrada, tive de me desviar de um carro que passava, e foi então que a olhei. O grande plátano deixou de ser nesse momento o foco da minha atenção. Aconteceu em Sintra, descendo para a Ribeira.

Mas o melhor de tudo é ver-te assim, a ler no banco do jardim [da Correnteza]... deitada, absorta, aberta... e amanhã ser Dia da Poesia [a vinte e um].

Não é inspiração, é necessidade.

Enfolhamento de um freixo.

O meu início de dia tem um ponto objetivo de partida: um freixo. Como é uma árvore de folha caduca, vai alterando a sua copa ao longo do ano. Folhas viçosas e tenrinhas estão neste momento a ganhar força, e a árvore vai-se vestido a caminho da primavera.

É este ciclo que vos quero mostrar, mas como andei distraído, contente de a contemplar, o que faço há alguns anos, esqueci de a fotografar despida [também fica bonita]. Sábados de março, aproximadamente à mesma hora da manhã [há cada vez mais luz] comecei a minha empreitada.

02

09

16

23

30

É um freixo-comum ou freixo-das-folhas-estreitas [Fraxinus angustifolia], solitário e alcantilado numa encosta. Tem o seguinte porte:

O seguinte tronco:

As seguintes folhas:

É de freixo a lança de Aquiles e o bastão do Gandalf, e foi num freixo que se refugiou um cavaleiro visigodo, em Freixo de Espada à Cinta. Da mesma família da oliveira, era considerada a "Quinquina da Europa".

E ao seu redor podemos encontrar a vulgar erva-azeda [Oxalis pes-caprae], mas que é sempre bonita.

Prazeres simples, mas que resultam sempre.